![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
felix_aksentsev's journalLog in Create a LiveJournal Account Learn more
| You are viewing felix_aksentsev's journal Log in Create a LiveJournal Account Learn more |
|
|||||||
 |
|
|
|||||
|
Феликс Аксёнцев: Перекати-Море  Я роздал царство раньше, чем постиг. Лес черепичных крыш и длинношеих ратуш, И дальние охранные посты, Где наблюдатель зверю рад, как брату; Запаханные заживо поля, Вершины гор, посыпанные солью Седых небес; дороги, где, пыля, Герольды скачут, чтоб призвать к застолью Властителей последних рубежей; Оскалы скал, гекзаметры прибоя, Дробящие кораллы на меже Лагун, песков янтарного покроя; Тугое солнце виноградных лоз, Трава лугов, тяжелая росою, Уколы роз, иконы, где мороз Узор вчеканил в окна, - удостоeн Я зря такого царства. Всё - под нож. Ломтями резал. Опоздавшим к пиру Я рад гостям. Но если ты придешь, Ты попадешь в обычную квартиру. Отравленный вчерашним табаком И черным кофе, проклиная утро, По стенке, матерясь, почти ползком Проникну в кухню. В свете мутном, ртутном Я перечту, что с вечера кропал. Я мог бы там устроить всё иначе. Но тут бессилен. Я почти не спал. Мой сын проснулся и тихонько плачет. Jon Hassell. Размаўляем пра зэн-будызм... Говорю вам - должна быть свеча. Присягаю, что я - посторонний. Запах воска, бороздки ключа И протянутые ладони. Я уверен - за дверью тропа. Время выхватить сердце из ножен. И, глаза открывая, пропасть В том сиянье, что чувствую кожей.
Вязок медленный мёд янтаря, Влитый в слёзные железы зноя. На застывшей сетчатке горят Отраженья цветов мезозоя. Мотылёк из китайского сна, Иероглиф, хранимый смолою - Я на дне, где и смерть не красна. Я эстонской волны недостоин. Мне одежды прозрачной не снять, Но обряд пробужденья несложен - Спелый камень согреет меня В ожерелье на солнечной коже. 2009 * * * Мне приснится, как лодки скользят По заливу - печально, беспечно... Но себя самого мне нельзя Взять с собой, отплывая в заречье. Я увижу, как видит мой взгляд - Чайки бритвами крыльев пьянящий Сумрак сна моего бороздят - И я вспомню, что был настоящим. 1994, 2009 Канцэрт, падобны да ўсіх рок-канцэртаў, якія я наведаў - і цалкам непадобны. Боб Дылан, Ванкувар, 24 кастрычніка 2008. Няўтульны хакейны стадыён, аніякіх экранаў ці дэкарацыяў, вельмі простае сьвятло. Ніводнага слова зале, акрамя адзінага 'дзякуй' ды імёнаў музыкаў, апранутых у шэрыя амерыканскія строі а-ля great depression, 1930. Групы на разагрэў няма, пачатак дакладна па распарадку. Хто спазьніўся, таму ня пашанцавала. Падканцы 90-х, калі ён выступаў у Ванкувары разам з Джоні Мітчэл ды Ван Морысанам, Дылан сказаў слухачам мо адзіную фразу, і я дагэткуль яе цытую - 'Па-за гэтай песьняй ёсць гісторыя, якую я вам ня паведаю'. Бобу 67 год. Ён сьціпла хаваецца ў кутку сцэны за сваёй клявішай. Дзіўна, але на гэтым туры ён амаль не карыстаецца гітарай. Нудны, манатонны канцэрт... Але пакуль Робэрт Цыммерман у сваёй нягрэблівай манеры мармоча клясічныя Highway 61 Revisited, All Along The Watchtower, Visions Of Johanna, Tangled Up In Blue, Desolation Row - я раптам разумею, што гэтага няветлага чалавека, які спачуваў камуністам напачатку 60-х, натхняўся Артурам Рэмбо і Полям Вярленам у 1965-м, выдаваў какаін замест грошаў сваім музыкам на турах сярэдзіны 70-х, падаўся да кансэрватыўнага хрысьціянства у 1980-м і наведвае сінагогі хасідаў у 2000-х - вось менавіта яго калісьці будуць чытаць так, як мы цяпер чытаем Гамера ці Шакспіра. І што, слухаючы Морысана, Леннана ці БГ - я таксама заўжды слухаю Дылана, ягоны ўплыў і прысутнасьць. І з гэтым дзіўным пачуцьцём пазачаснасьці і рэчаістасьці таго, што адбываецца, я вяртаюсь дахаты. Наш дом постылый глух и слеп. ...... На наш паром упал сугроб. Но это кокон, а не склеп. ............... Вокруг - икринка, но не гроб. Мы летней ночью выйдем в сад. .... Мы прыгнем в море из кают. На спинах крылья шелестят. .......... Из пальцев плавники растут. **************************************** з пераробленага. чытаецца левым слупком, правым слупком, альбо разам. падвойная кава, патройная кафка. 
Пасярод ледзянога сусьвету, Пад бязлітаснымі зорамі - Папараць-кветка. 2007 Пламень Размечен На звезды и свечи. Камень Иссечен На гравий и жемчуг. Время Разбилось На вечно и вновь. Жизнь Разделилась На смерть и любовь. 1990-2007 Снежань ізноў. 2007 greed is something to get rid of. get off the grid. 2007 Той год, калі ты быў жывы, Імкне праз ліпень, і на выспе Праз пах ігліцы і травы Вядзе сцяга да бухты чыстай. Спякота скручвае у кнот Галлё арбуцісу, і звонку Пільнуюць вадкае акно Зялёнагубых мідый гронкі. 2007 Я мастером не был. Но сердце на добрую треть Запаяно в небо. Мне б только успеть Догореть, Посторониться - И небо вольётся в просвет. На первой странице Откроется Ветхий Завет. 2007 Оловянный солдат из Непала Переплавил себя в генерала. Не ошибся ни разу, Исполняя приказы, Молодой генерал из Непала. 2007 Зорны пыл - на рахунку у банку. Я жыву на працэнт. Маім промням бракуе напрамку. У мяне марсіянскі акцэнт. Маё сонца - падвойная зорка. Чырванее блакіт, Ды планеты шалеюць на золку, Сыйшоўшы з арбіт. 2007 Па-за сэрцам - глыбокае неба. За вачыма - фарватары зор. Хутка зьведае чорная глеба, Дзе я жыў і чаму я памёр. Мо жыцьцё не каштуе нічога, Ды калісьці я памятаў, дзе Існуе Авалон, да якога Цені крочаць па цёмнай вадзе. 2007 Механический житель Босфора Заводил себя сам до упора, Чтобы думать уныло - Откуда взять силы Завести себя вновь до упора? 2007 маўчанне 2007 Поэзия - Это когда речью рвёт. Таму, што падзеньне. Таму, што узлёт. 2007 Сказ на люстэрку майго самаходу: Objects in mirror Are closer than they appear. Педаль газу - у падлогу. 2007 (c) on mirror observation - Alex Kriegel Все не так уж плохо, Пока мои руки на руле. Бензобак почти пуст, Но все не так уж плохо, Пока мои руки на руле. Все не так уж плохо, У меня есть еще четыре строки. Глаза не видят шоссе, Но все не так уж плохо, Пока у меня есть еще четыре строки. Все не так уж плохо - Я бегу, я иду, и т.д., и ползу. Пусть это стихотворение - скандал, Но всё не так уж плохо, Пока я бегу, и иду, и т.д., и ползу. И она выходит ко мне и говорит: - Эта звезда, которая светила тебе каждый вечер, И эта твоя затянувшаяся прогулка, И даже то, что этого адреса нет на карте - Всё это не так уж плохо. 1988, 2007 Пока чернеет медь монет, Желтеет плоть почтовых марок, Пока в разлуке смысла нет, Пока осенний свет неярок, И в карте неба больше дыр, Чем звезд; пока в ночных просторах Пустых полей лежит фронтир, Пока он недоступен взору, Пока мы стынем на ветру, Пока мы жжем мосты и письма, Пока, подвластные перу, От алфавита не спаслись мы; Пока в глазах у нас - стволы, Пока мы держим мир в прицеле - Цветы восходят из золы, И мы живем на самом деле. 1998, 2007 Жыць там, дзе здымаюць кіно. Глядзець праз вакно Ва ўласную хату. 2007 Высотная авиация Сжигает кровь, как керосин. Струна пополам режет пальцы. Ты сам об этом просил. В радиоприёмнике Поплыл гетеродин. Иди босиком по проволоке, Ударной волны впереди. 2007 На могілках жывуць помнікі. У іх на карках - воўчая поўсць. У кожнага Меднага Конніка Ёсць уласны Каменны Госць. 2007 У меня был друг. Он слетел с рукоятки. Ни души вокруг. Ни строки в тетрадке. У меня был дом. Я люблю его пепел. Кочевать уйдем Мы в тибетские степи. У меня был день. Я встречаю вечер С головой, набекрень Надетой на плечи. У меня был рай За полярным кругом. Пой, дударь, играй. Пей до дна, подруга. 2007 Всю жизнь подряд Я бью клин клином. Змеиный яд В хвосте павлина. В поток машин - Шаг по колено. Хоть свет туши Во всей Вселенной. 2007 Ветер нам ломает кости, Вышибает окна, в стены Ветер бьётся. Листья косит, В скверах носится бесцельно. Дверь с петель сорвёт и бросит. К нам под кожу вхож без спросу, Обезбашенный бездельник. Ветер крышу к звёздам сносит За зонтом и небом следом. Перемелет понедельник, Перемелет вторник, среду, Ошалелый сад соседа, Ошарашит всю неделю, Ветви, стебли перемелет. Вырвет корни ветер свежий, Ветер нервы обесточит, Ветер сердце мне разрежет - И исчезнет, где захочет. 2007 |
|||||||
|
|
|
|||||
